Marţea are gustul rar
Şi ochii deşi de boschetar,
Iar trupul gros fără veşminte,
Şi-l flutură în vânt neclar,
Când primăvara minte.
Pe trecere, un pieton hoinar
Înfruntă valul bălţii iar
Şi palidă bordura simte
Cum curge marţea pe sub var,
Când primăvara minte.
